Otro texto reciente, 18.12.11, que tiene la ventaja de ser muy "extrapolable":

"Solo hay un camino;

tu camino.

El único camino

es el que marcan tus huellas.

En ocasiones el camino gira y gira,

hasta volver a puntos por los que ya pasamos.

Cada camino es único e irrepetible,

y está lleno de sorpresas."

Texto viejo (9.Abril.2003) que sale hoy aquí sin un motivo concreto. Creo que no lo he colgado antes:

"Como vuelve el vacío.

Que huecos se quedan

mis pasos en esta vereda.

El mundo son cristales 

rotos y lágrimas.

La realidad una mentira

esquiva.

Y todo lo que ven mis ojos,

la herencia de la podredumbre.

Y yo soy otra pieza fuera,

es decir, dentro del puzzle.

Pero nada me importa cuando

te sé cerca.

No existe el frío entre tus brazos.

Y no hay más que sombras

en tu ausencia.

Ninguna de las drogas que 

consumo llena tu hueco.

Cada despedida me deja

mirando por las ventanas

del tren.

Otro paso hacia, ¿Dónde?

Y tu recuerdo, la luz.

Y mis cabezazos contra el cristal.

Y el viento con olor a oil 

en finisterra.

Y lo banal de lo transcendente,

y lo profundo de lo trivial.

Y el alcohol que se evapora

donde el frío no huele a pan.

Más mi hogar en tu regazo, 

único espacio de paz."

Si cuelgo este texto es en parte por que tengo constancia de casi nadie (o nadie) lo lee. En cualquier caso no me importa. Perdóname, tú que sabes que es tuyo, por compartirlo con los ausentes de ojos vueltos. Das neueste (22.12.11)

"Tanto...

Una bocanada de luz,

Explosión de sonrisas,

Ese olor indescriptible;

suave, dulce, aterciopelado,

cálido, lleno de vida,

Bondadoso.

Sin una chispa de acidez,

ni un asomo de oscuridad.

Sin duda es una mezla de

amarillo y rosa pálido

(pese a los brochazos azules)

Pintaría el cielo con ese olor.

Relax, bienestar, comprensión,

Placer...

Hogar, donde "huir"

carece de sentido.

Tan cansado de ollines,

de humos negros,

de la lluvia reflejándose

en el asfalto o viceversa.

Polvo de hormigón,

agresivos almizcles forzados.

Me sigue faltando el mar,

me falta la hierba clavada

en tierra porosa de lombrices.

Renunciaría a todo

por olerlo cada mañana."

De los textos recientes (14.12.11) me gusta menos hablar, que cada uno lea lo que quiera.

"Y de pronto, cambió.

Recogió con sus manos los trozos,

intentó recomponerlo,

pero tan solo consiguió 

aguijonearse las manos

con los pedazos de cristal.

Sangre y cristales,

y el recuerdo de una esfera 

brillante.

¿Qué podemos hacer con ello?

Quizás limpiarlo todo,

inyectar luz en el vacío,

comprender el siguiente paso.

Dar un hueco a lo diferente.

Construir algo más grande.

Nunca dejar de creer."

Traigo otro texto antiguo, este del otoño del 2004 (21.Octubre.2004) Aqui lo dejo por si pudiera tener algún interés:

"No son palabras a la fuga,

no es un rumor en el viento,

no es una caricia, ni un beso,

no son unos ojos atentos.

No son paseos nocturnos,

es algo más, un sentimiento.

Algo en boca de todos

para el que nadie tiene palabras,

y sin embargo,

nunca de nada se habló tanto.

Motivó guerras, suicidios

y cada día empuja

el tonelaje que cargamos.

Pero lamentablemente

es un recurso natural

para la supervivencia.

Como lo es el sabor dulce del azúcar.

Más nuestra podredumbre

es una llama ardiente,

dispuesta a quemarlo todo.

Es tal vez, un impulso,

es un oleaje continuo,

es, ¡que se yo!, una utopía.

Es otra pregunta sin respuesta.

Es una caida hacia el abismo.

Hasta ahora ha sido para mí,

el único motivo de mi existencia.

Por su causa llegué,

hacia allí me dirijo,

y deseo que sea mi consecuencia.

Pero me ha abandonado,

y no puedo ir a buscarle.

(Debo esperar su retorno)"

Llevaba mucho tiempo sin colgar nada nuevo, no voy a entrar en los motivos de porqué ni porqué vuelvo aqui. Rescato hoy un texto de hace 6 años y medio, breve, oscuro, es lo que es. Escrito el 25 de febrero del 2005:

"Hoy de nuevo es hoy,

y el agua sigue bajando el río.

El cielo ostenta algunas nubes,

pero yo no tengo piernas,

y giro y giro sobre mi tronco

sin parar de mirar al cielo,

deseando penetrar el azul,

y deshacerme en él

como una lágrima en la

inmensidad del mar"

Bueno, hacía mucho que no colgaba nada y cualquier momento es bueno para subir a la red un sinsentido. Breve diálogo entre uno mismo. Se puede leer de diversas maneras y todas tienen algún sentido, y ninguna tiene todo el sentido. Si hubiera dos  personajes uno hablaría el doble que el otro... Sin ninguna intención particular, aquí lo dejo:

"Todo se mueve.

De acuerdo, pero

¿respecto a qué?

Respecto a todas partes!!

Eso no es posible!

¡hay cosas inevitablemenete atadas!

¡Todo está atado!

No entiendo nada,

te contradices.

En absoluto, son lazos flexibles.

Pero toda cosa se mueve

ligada firmemente a sí misma.

Así debería de ser...

Entonces tu contradicción

es más que evidente.

...Pero no lo es en este caso.

Estás violando las

malditas nociones comunes!

¿Pero, quieres entenderlo?

Tal vez no, si no,

¿dónde se queda la poesía?

Tratando de huir de sí misma..."

Escrito el 25.5.10 [5x(5.1.2)]

No me refiero a Georg Cantor http://en.wikipedia.org/wiki/Georg_Cantor, aunque bien merecería algún comentario. Importante personaje este...

El que canta, a ese me refiero, es el título de un cuento brevísimo de estilo "absurdo", "desordenado" o algo así. Debe tener algún tipo de moraleja, pero no podría explicarla. Escrito el 24.9.2000, hace ya 9 añitos... Ahí lo dejo:

"Dijo el cantor cansado oteando el camino: 'Hoy lloverá, pues mañana hizo sol', 'loco esta el cantor', dijo la liebre que escuchaba en aquel momento. 'Realmente hacen falta más locos' Y el cantor retomó la marcha hacia aquel árbol próximo. A su espalda una bolsa con dos piedras y una sonrisa, pues todo lo que llevaba consigo era su flauta y un par de sueños. Al llegar al árbol al que no iba, sintió el error reconfortante, se sentó, y sacó de su bolsa un poco de alimento. Y se puso a llenarse el alma, a saciar su apetito, y el árbol comenzó a contonearse suave con la melodía. Baile de árboles llamó a esa canción, soltó su flauta y compuso la letra, la cual no repetiré, pues eso no es posible, ya que a veces algo existe solo por no haber existido antes, y deja de existir si ya lo ha hecho.
Y sin parar de caminar llegó trotando a un final. El rio cruzaba el camino. Se quitó el sombrero, mojó su gris barba y sonrió al agua. 'Que cansado es esto de ser feliz' pensaba mientras se colocaba la capucha.
Y en esto que llegó una mujer andando por el río. 'Hola cantor, cazaste ya a la liebre', 'Estaba haciendole una canción al rio', '¿Y como se llamará?', 'De acuerdo, me voy al mar contigo'.
Y andando juntos sobre el rio, la joven chica del pelo azul escuchó al viejo cantor mientras este trovaba su melodía. Fue entonces cuando dejó de llover y la joven besó en los labios al anciano. Este se levantó, se puso su sombrero, se secó la barba y decidió cruzar el rio para continuar su camino.
El árbol bailarín hechaba ya de menos al cantor cuando le vió aparecer a lo lejos. El viejo llegó, se quitó la capucha e hizo una reverencia. Y fue entonces cuando un soplo de  viento tiró su sombrero, el cual recogió súbitamente la liebre y sobre él huyó a lo lejos.
'Vaya', dijo el hombre, 'el árbol se ha dormido, tendré que esperar a que amanezca, pues he de recuperar mi flauta cuanto antes, no tengo ni un instante que perder' Y con esa conclusión se tumbó bajo el árbol y se quedó dormido."